Ангелу нет и семнадцати лет.
Летнее солнце
ласково сыплет на ангела свет.
Чёрные косы
крыльями ловят все четыре ветра.
Ангел смеётся,
словно забыв, как плакал вчера.
Может быть, слёзы
где-то тихонько часа печального ждут.
Но ангел - смеётся,
с солнечным зайцем играя в чехарду:
покуда не смотрят,
вниз по ступеням несётся вскачь.
Словно бы в горе
кто-то шепнуть догадался: ангел, не плачь.