публикуется по настоянию адресата Такие, как ты, живут и по сто лет. Такие, как я, сгорают за час-два, И время придёт, ты будешь держать ответ, За то, что ты слушал - и слышал - мои слова; И спросят тебя: глядеть на её боль Не сладко ли было, и падать в её мир Не счастьем ли было, и кто её был бог, Её идеал, звезда её и кумир? И ты устыдишься, поскольку всегда знал, Что только она сама была свой бог; Внезапно солжёшь: героем её сна Один был поэт, любитель босых ног. Но ты будешь прав, не выдашь ни слова лжи - Мне снится поэт, бездонный как полынья, Смертельный, как яд, словам и глазам чужим Не знающий веры. Этот поэт - я.