Милый Чеширский кот, я, наконец, созрела,
Я признаюсь в любви к вашей улыбке.
Прямо сейчас я в камере жду расстрела.
Другими словами, мне нечего больше терять,
Тем более - девичью гордость.
Там, за решёткой - ночь, крикливые местные джунгли.
Где-то взахлёб визжит пьяная скрипка.
Руки мои от солнца жестокого смуглы,
Подчёркнуто смуглы от тысячи красных штрихов.
А почерк утратил твёрдость.
Милый Чеширский кот, вы мой пример и муза.
Завтра я встречу утро вашей улыбкой.
Я улыбнусь скуластым отпрыскам кукурузы.
Мне негде стираться, подол всё ещё в крови.
Воняю, как стая мартышек.
Завтра придут узнать мою последнюю волю.
Я попрошу разбить дурацкую скрипку.
Че был бы горд, я не сдала им пароля.
Бумаги здесь нет, шепчу вам это письмо.
Знаю, вы слышите.
...В общем где-то с этого стихотворения, если ты хочешь, я бы поговорила с тобой о твоих стихах, показала технические ошибки, попробовала бы объяснить удачи, выдала бы несколько книжек по стихосложению и прочая (ессно если тебе это нужно). Бо ИМХО дело пахнет поэзией.
Впрочем, если ты скажешь, что сама выйдешь на дорогу, не буду препятствовать. Бо на мой вкус (а у меня ИМХО есть основания считать себя профи :) где-то с этого стихотворения начался твой путь в литературу - оно настоящее без скидок на возраст, опыт, личное знакомство и прочая.
Вотъ.
Зато по художественному воздействию ты себя превзошла - такого тягостного и тревожного ощущения от твоих стихов еще не было.
Хорошо, мне на пьянку сегодня. А то бы обязательно надрался...
А потом я не пишу стихов, зато много улыбаюсь и прыгаю.
Даже стихи...