***
В Бутово у платформы стояла машина Скорой Помощи. На платформе, на скамейке, сидел парень в залитых кровью шортах, ему бинтовал руку медработник.
Через полтора часа я увидела парня в окровавленных шортах уже на царицынской платформе. Он размотал повязку, обнажая длинную рану с наложенными швами - из неё сочилось - и что-то обсуждая с другим парнем и девушкой в белом. Потом он громко сказал:
- Щас в аптеку схожу за перкисью, - приложил кусок бинта к ране и ушёл.
Минут через пятнадцать я услышала его голос за своей спиной.
Он требовал у милиционера вызвать Скорую. Милиционер возражал:
- Сам отлично до травмы доедешь, не истекаешь же. Вот если б ты от потери в обморок падал, тогда можно.
Чем у них закончилось, не знаю - подошла электричка.
***
В электричке пожилая дама деликатно обратилась ко мне:
- Простите, я видела, вы сейчас читали про Артёма Тарасова. Я его знавала. Скажите, там не написано, где он сейчас живёт?
- Вроде бы в России...
- Опять? А то он уезжал. Его ведь чуть не посадили, как Ходорковского... Знавала я его...
